Стою перед окном. За дымкой стекла серая мгла, в которой тонут очертания черных кружев, паутины веток одинокого дерева. Ни одного листка на них. Только сгустки ядовитого молока тумана запутались в скорбной кроне. Ветви, каждая из которых - творение безумного гения, навивающее бессвязные мысли об обворажительном уродстве монаха-горбуна, изувеченого маньяка, тянуться к стеклу, как хрупкие руки демона детского безумия. По сознанию прокатывается предчуствие противного скрежета, замирает на кончиках пальцев и ресниц. Но вспышкой света среди тьмы сна, громом и молнией среди звездного неба, врывается прикосновение. Ощущение холода. А вместе с этим осознания.
Холод.
Одиночество.
Красота.
Я смотрю в зеркало.